22:45 12.12.2007 | Все новости раздела "Другая Россия / НБП"
О настоящем Человеке
Юра Червочкин умер.
Я поставила свечку за его здравие в деревенской церкви, просила Бога взять пару лет моей жизни и отдать Юре, лишь бы он выжил. Через несколько часов Юра умер.
Юра был сильный и смелый. И очень-очень добрый… Когда я увидела его впервые, первое, на что я обратила внимание, это открытая искренняя улыбка. Никто не мог так улыбаться. Некоторые вообще не способны улыбаться. Им остается только уныло скалить зубы и знать или не хотеть знать то, что всякое зло наказуемо.
Проходят года, века, тысячелетия, мир съежился и насквозь прогнил. Нарывы вскрылись, и гниль всё лезет и лезет из гнойных пор этой гадкой планеты Земля.
Они убили Иисуса Христа, и с того момента, а, может, и задолго до него, они убивают и будут убивать тех, кто хороший и добрый, у кого есть сердце, есть душа, есть что-то такое, что способно бросить вызов всей этой гнили, мечтающих, чтобы планета Земля не была гадкой, чтобы на ней жили люди, а не убийцы.
Юре Червочкину едва исполнилось 22. Он работал печатником в своем небольшом подмосковном городе. Я его слишком мало и плохо знала, и почему-то так сложилось, что мы общались в основном на тему верстки и журналистики. Я хотела, чтобы Юра получил высшее образование, а еще как раз в октябре открылась вакансия печатника в Москве, и я хотела позвать его работать туда… Хотя он вряд ли бы стал…
Юра никого и ничего не боялся, он боролся против системы и в этом видел своё предназначение в жизни…
Однажды у нас с ним состоялся диаложик по поводу жизненных предназначений и он сказал мне: «Вот ты, Стюмчег, такой хороший журналист, ты так мастерски пишешь, зачем ты рисуешь каких-то зверюшек и дизайнишь упаковки?» И я задумалась. Потом мне еще пара-тройка человек сказала примерно то же самое… Но Юра был первым. Я больше не рисую зверюшек. А Юра умер…
У Юры Червочкина был мелкий аккуратный убористый почерк, он писал большие тексты авторучкой печатными буквами, совсем не соединяя их, и это восхищало меня.
Его шутки по поводу палаток возле мэрии и кипрского вина, которое я так ему и не передала, потому что было всё некогда и общих дел как-то не было да и вообще… Не всякий человек умеет смешно шутить. Юра умел.
Юра носил ботинки какого-то совершенно фантастического, никогда не виденного мною в природе цвета – не то рыжего, не то кирпичного, с белыми сверкающими полосками… Почему-то, камрады, мне всегда запоминается обувь, которую вы носите, а не ваши лица, походка или манера говорить. В этой безумной обуви Юра ходил на протестные марши и пикеты, гулял по холмам своего зеленого города, встречался с девушками и рассказывал им о настоящей жизни. А потом Юра умер. Ботинки остановились в прихожей под вешалкой и больше никуда никогда не пойдут без своего хозяина. А настоящая жизнь… она, конечно, никуда не делась… Но всё-таки без доброго смелого Юры Червочкина она какая-то не совсем настоящая… Или даже не настоящая совсем…
Обсудить новость на Форуме